Noch nicht.

Mein mittwöchlicher Weg vom Philosophikum zum HRZ führt durch das Gewerbegebiet, auf einem breiten Bürgersteig an einer Straße, die zwischen einem großen Einrichtungshaus und dem Präsidium der hiesigen Polizei in einen abgeschiedenen Fahrradweg mündet, der sich zwischen Gestrüpp verliert. Auf den Parkplätzen des Möbelgeschäfts ist um diese Uhrzeit nie viel los, auf dem Gelände der Ordnungshüter wird schon seit Langem gebaut. Von der Baustelle tönen berstende Rufe rüstiger Männer in irgendwelchen osteuropäischen Sprachen, muntere Geräusche unaufhaltsamen Zusammenprallens von Stahl und Stein, und das Surren der Kranwinde. Technikinteressiert, wie ich bin, recke ich meinen Kopf gen letztere Geräuschquelle und staune ob der Entdeckungen, die ich da mache: Der Windenapparat ist hinter der Kranführerkabine platziert, da oben, anstatt hier unten, wo der Schwerpunkt bei solchen Vorrichtungen wie einem Baukran eigentlich angebracht ist. Nanu, diese Betonklötze, die zum Ausgleich der Balance am hinteren Teil des Krans montiert sind, hängen auch da oben! Und wie sie da so eingeklemmt sind, schaut es aus, als fiele jeden Moment einer aus der Mitte heraus und alle anderen hinterher, runter auf den Boden. Wahrscheinlich sind sie mit einem Metallstab durchdrungen und hängen an diesem, aufgereiht wie eine Perlenkette. Können gar nicht runterfallen. Mein linker Fuß rutscht zur Seite. Ich bin in Scheiße getreten.